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b'Hasta finales de la noche, el silencio brilla acuarelas del alma. Dibuja hermosas historias en la cabeza, deseando que florezcan las ma\xb4s puras rai\xb4ces del corazo\xb4n. Abraza un ma\xb4s alla\xb4 de nosotros mismos, un ma\xb4s alla\xb4, del deseo difuminado entre las sonrisas de pla\xb4stico que brindo\xb4 el di\xb4a. El deseo impaciente es: admitir ser feliz, anidando a la mejor imaginacio\xb4n, y, escribiendo en el alma el verbo que borra a la tristeza y a la vergu\xa8enza. Una octava noche de la semana mora en el pensamiento, entre los gozos de las pieles y de los suen~os; proclamando el nuevo camino que regara\xb4 a los di\xb4as, una dieta de feria. Pero mi\xb4a es la memoria que la inventa. Una octava noche de la semana es un viaje por mis emociones idi\xb4licas; dulces y atormentadas. Es la naturaleza de mi alma en su goce arrollador. La melancoli\xb4a de mi existencia. El silencio que suen~o en una muerte de mi voz. El autor'