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Hasta finales de la noche, el silencio brilla acuarelas del alma. Dibuja hermosas historias en la cabeza, deseando que florezcan las ma´s puras rai´ces del corazo´n. Abraza un ma´s alla´ de nosotros mismos, un ma´s alla´, del deseo difuminado entre las sonrisas de pla´stico que brindo´ el di´a. El deseo impaciente es: admitir ser feliz, anidando a la mejor imaginacio´n, y, escribiendo en el alma el verbo que borra a la tristeza y a la vergu¨enza. Una octava noche de la semana mora en el pensamiento, entre los gozos de las pieles y de los suen~os; proclamando el nuevo camino que regara´ a los di´as, una dieta de feria. Pero mi´a es la memoria que la inventa. Una octava noche de la semana es un viaje por mis emociones idi´licas; dulces y atormentadas. Es la naturaleza de mi alma en su goce arrollador. La melancoli´a de mi existencia. El silencio que suen~o en una muerte de mi voz. El autor