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b'Los primeros a\xf1os de vida conforman, sientan c\xe1tedra, saltan a la vida por la ventana como materia prima, solventan pi\xe9lago de luces y sombras, glorias y miserias salidas al paso. No son memorias ni mentiras, ficci\xf3n ni ensalmo. La obra recaba impresiones y emociones perdidas que encaran d\xedas que restan tras cada esquina que se dobla. Efluvios del pasado que no se va ni se detiene, porque no cabe hacerlo, anclados como est\xe1n en lo rec\xf3ndito de la memoria. R\xe1fagas, ramalazos que montan a\xf1os por caminos revestidos de colores y extra\xf1os fogonazos -de todo hay en la vi\xf1a del Se\xf1or-; lo que el aire se lleva por medio y sin remedio. Renegaba de que todo partiera tan pronto, entero y artero, aspirando a pervivir de modo inoxidable; como la idea colmatada que no vuela, pero arraiga por dentro. Prende evolutiva por arrabales del recuerdo, avatares que deja el tiempo, juicios de valor que cobrando cuerpo repentivo, logran que no se marchen del todo. Como atrapar fantasmas a suspiros, cazar ideales siendo mariposas de otra \xe9poca. As\xf3mese el lector, si quiere, a esa ventana de Tailandia de hace un abismo, donde fui ni\xf1o.'