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b'P\xe1jaros al o\xeddo. Papeles pautados en el aire, y el d\xeda desplegando sus velas. Aspiras los murmullos cuando sales a pasear por las calles, todo ese centelleo que sube hasta la b\xf3veda azul del cielo; luego se arremolina, cabriolea, baja. Gira el mundo en su ruleta. Bebiendo est\xe1s del tesoro de la luz, aunque sean a veces horas que arrastren los pies, hechas de nada. Pero percibes heridas, y brotes de rubor, de ausencia; parpadeos tras las ventanas y otras pavesas; callejones en sombra y cristales rotos; flores de trapo. Llegan acordes consonantes escribes que te recuerdan al mar, c\xf3mo a veces las olas se revuelcan y braman. Grabas tus propios mandamientos cuando abandonas para siempre Amanuel y caminas recordando los consejos de la madre, \xabhay que abrir los ojos cada ma\xf1ana\xbb. Y el tiempo pasa como una bandada de luces. Llega hasta el mediod\xeda y la tarde, cuando el pecho nos oprime y brilla el crep\xfasculo sobre el piano. Voces sin sentido. El viento suena suave y escribes con tu l\xe1piz mordido. Entreabres los labios, canturreas subiendo una octava. Molto moderato e cantabile. Sin la m\xfasica la vida ser\xeda un error, dijo Nietzscheen SilsMaria. Al menos consuela de las r\xe1fagas de tanto amor, legiones de serafines, la abundancia de la tierra y no poder apresarlas. En la esquina de tu cuarto, la l\xe1mpara y su luz azafranada. Silencio. Carbones encendidos, grana en la noche transfigurada.A. F.'