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O jovem Francisco, protagonista sempre refém dos acontecimentos, arrastado pelas circunstâncias, mais espectador que ator de seu drama, ou um reles figurante, tenta às vezes tomar as rédeas de seu destino, mas acaba quase sempre se dando mal. O que lhe resta? Rir, dar de ombros, olhar com indiferença a marcha da história que o oprime (aliás não só a ele como a quase totalidade de sua geração, atônita mais que passiva). Ainda assim, sua suposta indiferença não é absoluta: ele até age e reage, ao menos registrando, em papéis ou em sua memória (até esgarçá-la de vez) tudo o que vê e sente. Ao menos tem a qualidade de um retratista (mais pintor que fotógrafo) a desnudar a realidade que o arrasta. Se a história não registrou o seu nome ou quaisquer de seus pequeninos atos, ele ao menos os coloriu com suas pinceladas bem-humoradas, em que o rancor ficou restrito a algum canto empoeirado de seu espírito. Um romance moderno, vertiginoso, ainda que suas ações (e contemplações) tenham se passado há mais de quarenta anos.