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Este es un libro que no está escrito con tinta, sino con lágrimas y sangre ajena y amada, y también con bilis, pero una bilis edulcorada por la ironía, que pretende, no obstante su acritud y aspereza, ser amable. Es un libro escrito con pasión. Un libro escrito, en suma, con el alma. La pluma, como si fuese una caña de pescar, lanza su anzuelo en las agitadas y turbulentas aguas de la existencia y hace emerger a la superficie de las palabras, desde lo más profundo de la memoria y las entrañas, la nostalgia de un tiempo esfumado y la insufrible estampa de una felicidad desvanecida. La desesperanza aviva la llama de la rebeldía ante la injusticia contumaz y el inextinguible sufrimiento y, también, frente a un futuro que se dibuja imposible y gris; arrancando lamentos extraños siempre a la claudicación que surgen de las profundidades del ser. De eso va este libro, de las cosas de la vida, de la vanidad de las cosas mundanas, de la amistad, del amor, de los sueños, de la vejez, de la felicidad, del sufrimiento, de la muerte