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b'En este libro Pedro Andreu deja de ser \xe9l mismo para hacerse canci\xf3n. Se entrega a la alteridad que ya estaba en \xabAlquiler a las afueras\xbb, aunque lo hace desde el tono confesional, la atm\xf3sfera urbana y la tem\xe1tica amorosa que recorr\xedan \xabAnatom\xeda de un \xe1ngel hembra\xbb o \xabEl fr\xedo\xbb, sus primeros libros publicados. Asistimos a una nueva pirueta que a\xfana con delicadeza y acierto dos de sus tendencias l\xedricas, creando poemas cotidianos repletos de complejas im\xe1genes surrealistas. Poemas por cuyo estilo alguien calific\xf3 como "irrealismo sucio".Nos ofrece una atm\xf3sfera de vinilos, piel de las ciudades que duermen dentro de un LP y nos sumerge en un Madrid alucinado y hostil donde los personajes parecen sacados de canciones con sabor a garaje. Bajo toda esa otredad y carencia est\xe1 presente la \xedntima dolencia del autor.Pues eso, que Pedro sabe mejor que nadie que ninguno que nadie canta como Amy Winehouse; y nosotros sabemos que Amy es m\xe1s Amy cuando se alza de puntillas en la ba\xf1era dentro de este poemario y se pone a cantar para \xe9l, para nosotros, colocada, fr\xe1gil, diosa definitiva del final de las cosas y el exceso despeinada y altiva ya sin nada que perder ni ganar.'