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Notas extraídas de un cuaderno de invierno donde el frío es la materia de la escritura. Una temporada que llega lentamente y en la que el resto de las estaciones parecen estar quietas como estalactitas. Es el frío de la provincia que crece y avanza a nuestro alrededor. Gauchos perdiéndose en la nieve, mañanas congeladas, ataúdes de hielo flotando a la deriva, sueños que se desvanecen a espaldas de un cielo cubierto de estrellas y huellas de rebaños gravitando en el desierto helado.(Marcelo Díaz)