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b'He aqu\xed a las tres morillas de Ja\xe9n, que en verdad no fueron ni moras ni jud\xedas, sino tres j\xf3venes gitanas que tuvieron la desgracia de incurrir en la ira del fara\xf3n. \xbfPues qu\xe9 hicieron las pobres gitanillas para ser perseguidas a sangre y fuego por todo Egipto? \xbfQu\xe9 las llev\xf3 desde los lejanos valles del Nilo hasta la rec\xf3ndita tierra del ronqu\xedo? No digo m\xe1s, que eso ya lo cuenta el poeta en versos fechos a jaenera guisa.Veremos en tablas a escribas y sacerdotes y aun al cruel fara\xf3n proclamando el bando de guerra. Oiremos las admoniciones que un viejo escriba dirige a su joven disc\xedpulo y aun sus diatribas de \xfaltima hora. Asistiremos a la bronca que mantienen a cara de perro el fiscal de la corte celestial y el ap\xf3stol Santiago. Hasta Dios, a quien no le gusta meterse donde no le llaman, hubo de terciar en la disputa al ver el gallinero tan revuelto. Tanto \xc9l como Jesucristo, el mismo que viste y calza, echan su cuarto a espadas, demostrando as\xed que lo cort\xe9s no quita lo valiente. Por no faltar, ni siquiera falta la propia luna lunera cascabelera, la cual, harta de monsergas, quiso ponerse en fuga, bien oculta en el morral, lo que trajo consigo los siete males o, peor a\xfan, las diez plagas. Todos ellos salen a escena hablando en verso, como Dios manda, al modo de los viejos autos sacramentales.Quiz\xe1s nuestro culto espectador haya o\xeddo distintas versiones sobre la historia de las morillas. Le prevengo. Tales historias son m\xe1s falsas que una m\xe1s y nos vamos. \xc9sta que aqu\xed se le brinda tiene a su favor que por sus venas corre la sangre de antiguas leyendas. Esto que se dice. Eso que alguien cuenta. Aquello que alguna vez se so\xf1\xf3. Pues las palabras, contra lo que opinan los hombres de ciencia, no brotan de nuestro cerebro. Son hijas de la alquimia del verbo primordial, renacen una y otra vez al calor de la lumbre y acaso llueven como un regalo del cielo. Cabalgan en el aire desde la noche de los tiempos. Porque las aut\xe9nticas historias, s\xe9pase, nunca se le ocurren a ning\xfan autor. Se escriben al dictado del duende y escuchando la voz de los muertos.'