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b'La poes\xeda ha muerto.Muere al salir del cuerpo de quien la fecunda. Luego, s\xf3lo queda en la piel una herida, un rastro de que, alguna vez estuvo all\xed, alojada, entre la carne que sangra.Hay quienes lloran su muerte \xbfC\xf3mo no llorar cuando ya toda la poes\xeda se ha desprendido de nuestro cuerpo y nos ha abandonado?El poeta se transforma en un cad\xe1ver que, inerte, camina sobre los espinillos para sentir que cada poema ha soportado el pu\xf1al del marchito tiempo. Su sangre se mezcla con la tierra.La poes\xeda ha muerto. Los poemas son esas simples flores que los devotos tiran hacia su fosa con el \xfaltimo suspiro de sus carnes, con el \xfaltimo desgarro de su garganta, con el \xfaltimo anhelo de pu\xf1al perfumado, con la desesperaci\xf3n del \xfaltimo adi\xf3s. Entonces, muere el poeta, sobre los tristes p\xe9talos. Mueren las palabras en su garganta vac\xeda.Los p\xe1jaros lloran su muerte, jadean en alguna parte del mapa, sollozan.Un labriego recoge sus l\xe1grimas y redime su esclavitud.'