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b'Las historias aqu\xed recopiladas fueron escritas durante una \xe9poca oscura de mi vida, en la que todav\xeda no le hab\xeda encontrado un sentido a la carne que me permit\xeda el aliento. Intentaba liberarme de ciertos pesares que me asediaban por dentro a trav\xe9s de la escritura, como supongo hacen muchos. Lo que no sab\xeda era que esos mismos intentos disparatados, que urd\xedan estrategias de ataque tan ingenuas como incisivas, daban vueltas todos sobre el mismo eje. Con un poco de distancia, he sabido identificar aquella intencionalidad mordaz que antes me parec\xeda ambigua, o incluso desconocida. Lo que pretend\xeda hacer era aniquilar de una vez por todas mi propia narrativa interna, esa historia autocompasiva que me contaba para brindarme una identidad y hacerme sentir diferente, especial, \xfanico. Por esto he decidido llamar a esta colecci\xf3n \xabLa muerte del ego\xbb, pues cada una de estas historias fue un esfuerzo por herir a ese fen\xf3meno consciente que tanto mal me hizo, haci\xe9ndome creer que bien hac\xeda. La diversidad de protagonistas en estas historias realmente son uno solo; la pluralidad de situaciones descritas no son nada m\xe1s que un hecho. El misterio de Muerte a Mozart y De amores intensos y prohibidos, el terror de Miradas y Noche torcida, la introspecci\xf3n de Casetes y Omnicidio, lo desconcertante de Endriago y El hombre acortado, son todos facetas de un mismo acertijo. Incluso la calidez de El cenit, el agobio de Clip Art, el amor de Primalidad y el dominio de Detr\xe1s del biombo hacen parte de este rompecabezas sin soluci\xf3n. Me gusta pensar que cada cuento fue un desprendimiento del pasado, de la historia de vida que me guiaba, y que tambi\xe9n fueron heridas que debilitaron, poco a poco, a mi propio sentido de m\xed. Que sea esta lectura un funeral y una celebraci\xf3n, pues mi ego a muerto y yo lo he matado.'