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b'Esto no es un libro, soy yo. Son todas las palabras que nunca dije, los momentos que no podr\xe1n borrarse de mi mente, un atardecer perdi\xe9ndose en el cielo y record\xe1ndome que nada es para siempre. Un incendio atrincherado en mi pecho, tres seises seguidos, la piedra en medio de mi camino, el recorrido de mis v\xe9rtebras en direcci\xf3n al vac\xedo. Es el intento de robarle el fuego al sol para quemarme la cara, abrirme los poros y ver c\xf3mo sale de ellos dolor; de entender c\xf3mo las historias se acumulan y me construyen una joroba que me acerca, poco a poco, a la tierra que me abrazar\xe1 cuando ya no me pueda abrazar nadie. No es un libro, soy yo. Es un \xabadi\xf3s\xbb con sabor a \xabhasta luego\xbb, un \xabdeber\xeda aprender a dejar ir a quien quiero\xbb, un \xabme voy, pero luego vuelvo\xbb, un c\xf3ctel molotov capaz de explotarte en los dedos; cuarenta y dos disparos en forma de verso.'