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b'\xabMe cans\xe9 de preguntarle a las estrellas por qu\xe9 no ten\xeda la capacidad de dar ese paso y, ahora, ahora tan solo queda despedirme de ti por el bien de los dos, pero, sobre todo, por el m\xedo\xbb. El viento del invierno sopla contra las paredes de la casa. Ella golpetea con el bol\xedgrafo sobre el papel, acompa\xf1ando el repiqueteo de la lluvia. Asume e inspira el significado de lo que acaba de escribir. Se deja llevar por la calidez de la madera quem\xe1ndose en la chimenea. Acaba de dejar su alma desnuda vestida de tinta.\xe9l camina con el cuello de la gabardina levantado, tratando de protegerse del fr\xedo. En su cabeza los recuerdos se agolpan. Est\xe1 cansado de lo que es correcto, del control que implica, de las decisiones equivocadas. Despojado de toda apariencia, se siente fr\xe1gil ante la realidad de sus propias emociones. No quiere pensar en que pueda ser tarde. Les queda todo el invierno.'