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b'Nem sempre sabemos de que \xe9 feito o cora\xe7\xe3o, quando o nosso instinto at\xe9 \xe9 capaz de superar ribeiras de \xe1guas revoltosas, contornar calhaus que nos esmagaram as v\xedsceras da alma, para voltar ao lugar onde o sopro da vida nos fez abrir os olhos. \xc9 um desejo puro. Para outros, ali, naquele lugar, com a ingenuidade mais pura, cristalina como o luar de lua cheia, ainda que se tornem naqueles velhos do restelo que nem nas caravelas que viram construir acreditam, viver ali \xe9 ter o mundo a seus p\xe9s. \xc9 olhar e ver o sol nascer todos os dias; \xe9 andar e ter sempre a certeza de haver terra para pisar e c\xe9u sobre a cabe\xe7a.Nem a morte, negra como o carv\xe3o, que tantas vezes se tem de enganar, nos impede de sonhar em voltar, de ter essa ingenuidade pura que se teve, ainda que seja remetido para um po\xe7o de ignor\xe2ncia desejada. Bruto de amor \xe9 aquele que consegue suportar o esmerado calor de um ver\xe3o de inferno. E que na amena paz, no meio de tempestades, onde os trov\xf5es e os rel\xe2mpagos esventram o c\xe9u e fazem tremer a terra, enfrenta lobos esfaimados, prontos a comer cordeiros vulner\xe1veis.A vida, ou momentos de vida de personagens simples, errantes, sem nome, nem rosto, onde a ingenuidade pura e o amor, em toda a sua plenitude, foram elevados a est\xf3rias, est\xf3rias simples, algumas caricatas at\xe9; mas s\xe3o est\xf3rias, est\xf3rias e mem\xf3rias de muitas vidas, vividas ou n\xe3o.'