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b'El tipo quisiera ser Henry Miller, o Patricia Highsmith, o Tom Waits, pero posiblemente le falte valor para ello. O respirar hondo. O mirarse al espejo. O una buena bofetada. Quiz\xe1 se deteste a s\xed mismo, quiz\xe1 se idolatre, quiz\xe1 desconf\xede de su capacidad creadora, pero su obra se le impone y crece a trav\xe9s de \xe9l como el pelo y la barba. Fulgurante, exuberante, incontenible, imaginativa, cobarde, verborreica, mordaz, astuta, pl\xe1stica, mezquina. Un pu\xf1etazo contra una pared de cemento como para romperte los nudillos. Ingenua y resabiada, vitalista y desenga\xf1ada, sarc\xe1stica y sincera, la novela que el tipo no se atreve a escribir se desborda como una ba\xf1era llena de agua caliente y sin jab\xf3n. Se escribe sola, a pesar suyo. A pesar del hermano con el que se compara, del padre que le templa, de la madre que le desampara. Aparece porque no tendr\xeda sentido que no apareciese, o porque todos los esfuerzos para que no aparezca terminan por revelarse vanos. No pod\xeda ser de otra manera. La historia ten\xeda que ser contada y el tipo es s\xf3lo el mensajero. El portador. El veh\xedculo. El idiota. '