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b'El d\xeda empieza con el acostumbrado y rutinario trasiegode la farmacia, colocando los medicamentos reci\xe9n llegados en un mundo de cajones y estanter\xedas.Una caja de paracetamol resbala de las manos de micompa\xf1era y cae al suelo. Alguien est\xe1 pensando enm\xed, dice. La miro con desd\xe9n y no puedo evitar replicarle que eso es tan pretencioso como est\xfapido y ques\xf3lo esconde una realidad: eres torpe. Mi compa\xf1erame devuelve una mirada de indignaci\xf3n y suelta un gilipollas de camino al lavabo. S\xe9 qu\xe9 es esto en lo que vivo.Ese estado que alguien decidi\xf3 distinguir con una ex\xf3tica palabra, burnout, y que se me ha comido entero. Vivoen \xe9l y lo impregna todo. Abandonado a una existenciaque no me pertenece e incapaz de transformarla.Qu\xe9 caprichosa puede ser la vida cuando esta que, pareciera haberse convertido en tediosa rutina, de repentepide que te vuelvas a reinventar; a revisar lo que unopudo ser, o fue, y a curar las heridas de lo que ahora es,mientras te suelta una buena bocanada de culpa.Con un discurso mordaz y burl\xf3n, diario de un dolor de tarde de domingo no es m\xe1s que una pretendidaexcusa, una cr\xf3nica petarda que acompa\xf1a el procesode hilvanar una nueva existencia. Este, es el diario de undolor latente; que consigui\xf3 adormecerse, contenido, yque ahora vuelve a recuperar todas esas tardes de domingo en las que quiso desaparecer.'