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b'Han pasado una infinidad de instantes desde la \xfaltima vez quepens\xe9 estas palabras. Me decid\xed a hablar del amor: como tema, comoobjeto de estudio de lo ajeno, pero solo cuando, y si, estuviera listopara comprenderlo o definirlo. Su definici\xf3n, sus niveles, todas susescalas... hasta llegar a resolver las dudas que promet\xed ser\xedan paradespu\xe9s, hasta que esa simple palabra por fin tuviera sentido.Aquellas confesiones que aguardaban por la oportunidad derevelarse, sea como insomnio, epifan\xeda o regresi\xf3n, se hicieronnombrar. A la mitad de la noche, durante la tarde, a solas, en unamultitud. Me pidieron que las nombrara y terminaron escribi\xe9ndosecon mis manos sobre hojas, hojas comunes.La intenci\xf3n recae en divagar, en que aquel que lea estas memoriasy recuerdos divague, que comprenda, a lo mejor, el porqu\xe9 mequedo en silencio por instantes, por qu\xe9 uno se aleja y no sabequ\xe9 decir. Te escrib\xed porque solo me escuchaba el cielo y el mundome ignoraba. Te escribo porque no pod\xeda dormir, porque estaansiedad tambi\xe9n quiso ser pronunciada y deletreada. Te escriboporque fue real. Escrib\xed por las sutiles sonrisas, por cada recuerdo,por las cortinas que nos ocultaron y las puertas que abrimos. No espoes\xeda, son cartas, y aqu\xed, aqu\xed yace lo que aprend\xed del amor. Hany habr\xe1n de pasar una infinidad de minutos m\xe1s, y fracci\xf3n, entreeste momento en que escribo y cuando tenga que morir. Cuandoeso ocurra, definir\xe9 al amor, lo entender\xe9, lo crear\xe9 en cada pasoque doy. Ser\xe1 m\xedo para ser tuyo. Morir\xe9, es una garant\xeda, as\xed comolo es el separarnos.Morir\xe9, morir\xe1s. Pero vivimos, nos amamos.Hoy lo entend\xed, y te he escrito en mis cartas.'