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b'Atan\xe1sio, o Grego t\xe3o querido, nos leva neste livro t\xe3o rico, a dividir tamb\xe9m nossas riquezas, aquelas que nos habitam, como a Rita, ou nos pega na imagem do Menino com flor na m\xe3o e fome. Atan\xe1sio desconstr\xf3i a beleza rom\xe2ntica de um mundo carv\xe3o e por press\xe3o, transforma em diamante a loucura do ir e vir, e seguir adiante, na clareza do l\xfamen das ideias do autor. \xc9 poema sem fim nem come\xe7o, \xe9 texto de prosa e rima, \xe9 p\xe1gina que se l\xea de baixo para cima, \xe9 sil\xeancio de um branco que nos d\xe1 a folha. Andarilho \xe9 meu olho nas curvas desse amor bendito, escrito ao final como sal, que deixa saudades do mar... Entre o n\xedtido e obscuro existe a met\xe1fora que constr\xf3i luz e sombra, que afaga o caminho para o texto passar. Um livro leve e de chumbo, um livro sem assunto, onde um tudo est\xe1 em cada p\xe1gina. Leitura lenta, r\xe1pida. Leitura que pula, que corre, que espera. Leitura sem pressa, como manjar, a se degustar, com a mais pequena e delicada ponta de colher.'