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b'Eu me chamo Alina OConnell, tenho trinta e seis anos, e moro sozinha num apartamento onde o tempo n\xe3o corre ele caminha.Sou autista. N\xe3o gosto de pressa. Nem de barulho. As pessoas l\xe1 fora gostam de urg\xeancias, e eu nunca entendi por que gritar ajuda a resolver qualquer coisa. O que fa\xe7o bem, fa\xe7o em sil\xeancio.Trabalho de casa. Restaura\xe7\xe3o de fotos antigas. Fragmentos do passado me dizem mais do que a pressa do presente. Gosto de madeira gasta, de vidro fosco, de chaleiras que assobiam. Do som abafado das cortinas pesadas fechando o mundo l\xe1 fora.Vivo assim. Sozinha, mas em paz.At\xe9 que comecei a ouvir.Primeiro foi um sussurro. Depois, uma pergunta: Voc\xea est\xe1 a\xed?A voz vinha do sil\xeancio, mas parecia viva. Antiga.Como se algo estivesse selado h\xe1 muito tempo e agora me visse. Me chamasse.Como se houvesse uma catedral dentro de mim, e uma porta tivesse se aberto.N\xe3o sei por que respondi. Talvez porque ningu\xe9m mais perguntava.Talvez porque, no sil\xeancio, qualquer som que me nomeie soa como afeto.Agora, tem algo me chamando.Algo que v\xea por dentro das minhas veias.E o pior de tudo \xe9 que eu vejo de volta.'