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b'Este es un libro que no est\xe1 escrito con tinta, sino\xa0con l\xe1grimas y sangre ajena y amada, y tambi\xe9n\xa0con bilis, pero una bilis edulcorada por la iron\xeda, que\xa0pretende, no obstante su acritud y aspereza,\xa0ser amable.\xa0Es un libro escrito con pasi\xf3n. Un libro escrito, en suma,\xa0con el alma. La pluma, como si fuese una ca\xf1a de pescar,\xa0lanza su anzuelo en las agitadas y turbulentas aguas de la\nexistencia\xa0y hace emerger a la superficie de las palabras,\xa0desde lo m\xe1s profundo de la memoria y las entra\xf1as, la\xa0nostalgia de un tiempo esfumado y la insufrible estampa\xa0de una felicidad\xa0desvanecida. La\xa0desesperanza aviva\xa0la llama de la rebeld\xeda ante la injusticia contumaz y el\xa0inextinguible sufrimiento y, tambi\xe9n, frente a un futuro\xa0que se dibuja imposible y gris; arrancando lamentos\xa0extra\xf1os siempre\xa0a la claudicaci\xf3n que surgen de\xa0las profundidades del ser. De eso va este libro, de las\xa0cosas de la vida, de la vanidad de las cosas mundanas,\xa0de la amistad, del amor, de los sue\xf1os, de la vejez,\xa0de la\xa0felicidad, del sufrimiento, de la muerte'
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