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La novela fue escrita hace más de veinte años con la ingenua intención de metaforizar la soledad y la vida diaria de un hombre que no cree en nada, y menos en sí mismo. Lo atroz es que esa metáfora (el inhumano calor que está acabando con el mundo, un calor atemperado por el amor a dos mujeres), ahora, ya, está empezando a ser una realidad. Detalle que al autor de la novela no se le pasó por la cabeza cuando la escribió. Un mundo donde los grillos ya no cantan porque las cucarachas y el pensamiento común con sus respectivos delirios no les dejan cantar. Y si no, al tiempo. Solo es cuestión de algunas décadas más.